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DAVID BETANCOURT




En boca de todos como Betan. De cuna caleña, pero bronceado Palmirano. Nació un octubre del 2002 y dos días después ya estabahaciendo arte.


Estudiante de artes visuales de la Universidad del Valle y aprendizde lo que sea mientrasle dé tiempo, su in terés a lo largode su carrera y vida ha sido por la producción audio visual, el baile en todas sus formas, lagestión cultural y la poesía.


Co-fundador del colectivo literario Palabras Biches cuyo objetivo ha sido contribuir a la agenda cultural de la ciudad de Palmiradesde la poesíay las artes literarias. Acariciador profesional de perritos, repartidor oficial de abrazos.




DENTRO


Amparadas las pipas de otras manos,

Se tira a llover el fuego en la calle y en mi cama,

Digo mil saludos a los metros

Que nos separan de respirarnos

Y de darnos por siempre las manos

que como perro celebraba nuestras llegadas,

calientes como nada, espejos de añoranzas.


En mi techo no cabe si no un sueño, los platos sucios y un poema

En el que explico por qué me duele no abrazar

Y con el que le contesto a mis dudas con un llanto,

de parafina y cimientos, de las noches que nos robaron.


Enredados los párpados de osos

Echados a hibernar lo que dura viva una monarca

Enredados los párpados con los míos

Así se hiberna en mi canoa

Como queriendo morir un rato.



SIN TÍTULO


Me persigue un arraigo futuro que esparce el viento con los ojos,

Lloran las preguntas sin saberles responder

Soy el centro de la diana de donde disparan los temores de los niños

Y de la madera vieja que no quiso ser árbol

Nací de la yuca y a los monjes de hoy les falta dios.


Renuncio a mantener la columna erguida

Y a caminar con cosquillas de sol.

El sueño nunca ha sido de tres días

A mi casa ya no la acoge esta hierba.




OTRO HOY


Se abre el paso al cazador furtivo

Que desentierra las verdades del que cosecha

Los helechos que habitaban aquí ya temblaron

Siguen los cimientos de un conocer al otro,

De sembrar la papa y saber de rebaños.


La memoria es el verdadero paraíso

Tomo de la tierra lo que aprendo

Y ella me tomará cuando haya aprendido suficiente.


¡Que sigan los del campo sin corbata!

Que toquen los que quieran tocar en este parque

La saliva no me alcanza pa' besar a tanta gente

Pero siga usted al toqueteo

Guarapo y viche pal que esté despierto

Y pal dormido ¡revolución!




TRISTE


Quepo en un cenicero

y mis ríos se unen a la brisa que azotaba el sol de ayer,

llevo las corneas hechas cántaro,

un barrial al pie del colchón

y un techo ardiente que me pide cada noche una taza

de quietud.


Barro la cama para quitar el polvo de cuando soy

antiguo,

mis raíces son la mismas que las de los geranios de mi

abuela,

mi cobija siempre ha sido un baúl de abrazos.


Peso lo que pesa la conciencia de Judas

soy el punto más remoto de la tierra.




TRISTE ll


De mi sol se desprenden los óleos

Que le dan sentido a conjugarse con atajos

Vertiente de carabinas de incienso

Masajista de mieles cuando soy panal latente

Emborrachadora

Embobadora

Siempre así, la que cosecha tripas de los desalentados

Y que lleva mi nombre metido en un pañuelo.


Hacete el pendejo y verás que te agarra

Te agarra y no he suelta ni por el berraco

Te convertís en la mano que corta el manjarblanco,

En el hueco que pincha la bici,

En las semillas que nunca ven el mundo.


Hacete el pendejo y verás,

Que te enciende a correazos la tristeza.


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