Nació y vive en Villa Dolores, Córdoba, Argentina. Es Licenciada en Letras Modernas por la Univ. Nac. de Córdoba. Ejerce la docencia en Nivel Superior. Es miembro activo del Círculo de Narradores Paso del León y del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento, entidad que ha presidido durante el periodo 2013-2018. Referente y co-organizadora de los Encuentros Internacionales de Poetas Oscar Guiñazú Álvarez. Ha sido reconocida como Mujer Destacada de la Cultura por el Municipio de Villa Dolores, Cba. Gestora cultural. Conferencista. Organiza y participa en actividades culturales relacionadas con la animación a la lectura y talleres de escritura de invención. Organizó y condujo el programa cultural radial “Palabra al viento” emitido por aire y por la Web, años 2012 a 2014. Ha publicado de manera individual el poemario Parte de Mí. Edit. Brujas. Cba. Arg.2017. Parte de su obra en poesía y narrativa breve ha sido editada en antologías de autoría compartida. Posee un poemario inédito titulado Solsticio. Publica en revistas y diarios nacionales, extranjeros y en páginas y blogs digitales. Ha participado en diversas embajadas culturales al extranjero: Colombia y Ecuador entre otros.
MANIFIESTO
(en Parte de Mí)
Estas alas que no se entienden con el viento
Osvaldo Guevara
No será perdonada la osadía del vuelo,
no será comprendida.
no será perdonada la mujer que eleve
sus pies hasta el punto
donde el ocaso se vuelva amanecer
del otro lado del mundo.
No será.
Porque es difícil entenderse
con la gente con alas.
Ellas estorban cuando a uno le ofrecen
sillas y butacas,
sólo están cómodas en los bancos de plaza
o al borde de la cornisa del más alto
edificio
o en la colina capital, atalaya del valle.
Para que una mujer no tenga alas
hay que cometer el desatino
de arrancárselas,
hay que matar la luz
de su pupila
y asesinar el canto
con que duerme a sus hijos y
eliminar el grito
con el que clama
para pedir justicia.
No será perdonada la mujer que tenga alas,
no será.
Porque hay que animarse a ir con ella
en caída libre.
Hay que entregar el aire,
los pulmones, las terrestres piernas
del temor y la duda.
Estas alas que tengo
me pesan,
me han quebrado la espalda
en la soledad profunda
donde suelo
quedarme detenida,
mis alas
son el único sustento
para seguir estando viva.
HUMITA
(en Parte de Mí)
Capa tras capa, te desnudo,
dulce lágrima subterránea
engendrada
para saciar la sed
en blanca leche
jugosa y dulzona
como la esperanza.
Te hiero
con una daga filosa y
entonces te derramas …
te me brindas
en pequeñas transparencias
Reclamas desde el fondo del cuenco
a tu compañero…
te vuelves rosada a su contacto.
Él… te enciende y saborea.
Bailan a un mismo son en el aceite
tibio que los va penetrando
hasta confundirlos, húmedos en fuego…
Mientras, hay otra fiesta de color,
de dientes blancos o amarillos ya iniciada…
me sube el aroma ancestral de la tierra por las manos
cuando te quito, una a una
las chalas que te cubren,
mazorca dorada,
sol tempranero,
carne aborigen
maíz ancestral, original y mítico
y …
sueño entonces con la América Madre
con la América India
el sueño de los que vivieron en tu savia madura
y se volvieron carne de tu carne,
carne americana.
Te desgrano, te huelo, muelo tus granos
te siento en mis manos, generosa, hecha jugo de vida.
Ahora,
un toque anaranjado
de zapallo carnoso y pintón,
logra seducirte…
aceptas sus encantos
y cuando esto sucede
fundidos en color
el fuego hace el milagro
con su suave cocción.
Danza la cuchara en tu espesura de río milenario,
te llueven sabores de sal, ají, pimienta
y se pierden en el mapa amarillo de tu piel.
Milagro generoso de la tierra
te deslizas como una arena dulce, hacia dentro…
te celebro, te sirvo, humeante, familiar.
Te comparto, cobrizo pan de nuestra raza.
TEJEDORA
(Inédito)
escribe el pensamiento
con colores,
anuda la trama con sus sueños,
tejedora andina
ancestral maestra,
entrecruza
los hilos de la vida
y nacen Inti, la Pacha
el maíz, los guanacos,
la mujer y el hombre,
los cultivos,
los niños,
las aguas,
y las lunas
dibuja lo que fue
antes de que fuera arrasada
la existencia,
devorada.
dibuja lo que es
lo que será
entre las nubes
en el sol
en el vientre de América.
teje la vida,
la inmortaliza en lana.
EL OMBLIGO
(Inédito)
I
No sabe
cuando le cortaron la tripa
por donde entró a la vida
en esa cicatriz,
sudores,
amores incendiarios
o pasiones efímeras,
restos de besos,
ansiedades,
huellas digitales,
ADN,
han quedado
entramados
en el centro.
El ombligo,
remolino
centrípeto
se conecta
hacia dentro
en las márgenes
se le adhieren pelusas,
viejos nombres
recuerdos del invierno,
se le adhiere la tierra
- signo de su destino-
el ombligo
centrífugo,
desprende
lo deshecho.
II
Me pregunto
si
este lugar del cuerpo
sea el centro del mundo
donde
-con las fibras del tiempo-
aún
tejen las abuelas,
mi madre,
y yo
intentando destejer tejiendo
voy
unas veces afuera
otras veces adentro.
LLUVIA
(en Parte de Mí)
Por debajo de mi blusa, llueve.
vertical
se deshace en las hebras
nocturnas de mi pelo.
Su voz,
un canto rítmico y caprichoso
me recorre,
Húmedas lenguas
me penetran.
Yo,
desnuda y descalza
me diluyo.
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