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Pedro Arturo Estrada


Girardota, Colombia, 1956. Ha publicado los libros: Poemas en blanco y negro (Universidad de Antioquia, Medellin 994); Fatum (Colección Autores Antioqueños, Medellín 2000); Oscura edad y otros poemas (Universidad Nacional de Colombia, Bogotá 2006); Suma del tiempo (Universidad Externado de Colombia, Bogotá 2009); Des/historias (Cuadernos Negros Editores, Armenia 2012); Poemas de otra parte (Cuadernos Negros Editores, Armenia 2012); Locus Solus (Sílaba Editores, Medellin 2013); Blanco y Negro (Selección de textos, Amazon, NY., 2015), Monodia (Amazon, NY. 2016); Quièn juntó la ceniza (Antología virtual, Bogotá, 2020); Canción tardía (Ediciones Grainart, Bogotá, 2020) y Palabras de vuelta (Antología personal, Editorial Universidad de Antioquia, 2020). Es premio nacional Ciro Mendía (2004) y Casa Silva (2012) entre otros. Textos suyos aparecen en distintas antologías del país y del exterior, con traducciones al inglés, francés, portugués, rumano y árabe.




SE LLAMA POESÍA

Homenaje a Aldo Pellegrini

Se llama poesía todo aquello que cierra

la puerta a los imbéciles, sí. Todo aquello que abre

en cambio, la visión y el secreto del mundo a los inocentes

a aquellos que lo apuestan todo a nada

los que no guardan, no se cuidan, no acechan

no calculan y sin embargo están siempre a punto

de encontrar como por casualidad

incluso el amor, la muerte, la vida misma

Se llama poesía todo aquello que tira los pies

tras lo imposible, lo que revela el otro lado de las cosas

lo que canta al final del desastre sin motivo alguno

lo que te avienta inclemente fuera de tu ser

o invade en silencio —marea extraña

el interior hasta ahogarte los ojos

Se llama poesía todo aquello que estalla

de golpe en la palabra sin aviso y sin lógica

lo que no puede explicarse propiamente a los listos

a los que siempre tienen la razón

Se llama poesía todo aquello que vuelve luego del exilio

la derrota, los miedos. La luz que un día retorna

a los cuartos cerrados de la vieja memoria

la antigua, recuperada simplicidad de los días

el viento que reaviva una llama en la noche

lo que nos sobrevive

lo que siempre nos queda más acá de la herida

la pérdida más honda

como una última, callada

—oculta fortaleza.


ANTIORACIÓN

Que la vida me agarre confesado

boca arriba del miedo

aleteando en el azul

Una sola canción

una palabra sola

—dioses desconocidos

cantaré para vosotros

No pido ningún cielo

no ignoro vuestro infierno

Sólo este instante es mío

no lo carguéis de eternidad

Dejadme ir cuando quiera

no me atéis

no pidáis mi fidelidad

—Mi fe última

Esa apenas me alcanza

—para el día.

MIENTRAS CIORAN ENMUDECE

En las cimas de la desesperación

también el silencio

la ebriedad del silencio

En las cimas de la lucidez

también la alegría

de no ser nada

En las cimas de la soledad

también la risa

la máscara de la risa

En las cimas del vacío

la rotundidad de un cuerpo

el deseo

En las cimas del deseo

también la rotundidad

—de su vacío.

PAÍS DE SILENCIO

Alguien se atreve a preguntar por el que no ha vuelto

y las sombras le contestan: nada, nadie, ninguno

Alguien deambula husmeando los últimos pasos

los ayes que dejó en el aire, las voces que aún

se cuelan debajo de las puertas. Alguien

bajo las sábanas húmedas de la medianoche

no logra conciliar el sueño, espera hasta la alta

desolación del alba esa noticia, ese ya, ese basta

—Ese grito final que restablezca el curso de los días

y desate la voz sobre el vacío

excavado por años de silencio

—y miedo.


LENGUA/JE

Con todas las palabras

y sin ellas

El hambre y la sed

adelantando bocas

besos

mordeduras

La respiración apurada

del fuego

El deseo

que como es arriba es abajo

Ansiosamente y sin pausa

Mientras arde todo allá afuera

en el país de nunca

En el silencio cuajado de gritos

y signos

De vivos y muertos

en todas las lenguas

Y en mi propia lengua

con toda mi lengua

—te amo.

(Poemas tomados de Palabras de vuelta, antologìa personal, Editorial Universidad de Antioquia, Medellìn, 2020)

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