La decadencia siempre fue solamente un recurso, tuve que escribir sobre mí para saber que me es menester.
Concebida por el ya discutible amor entre una adolescente y un viajero ocho años mayor, establecidos y justificados por la validez del matrimonio institucional. Su infancia transcurre con la naturalidad propia de la inestabilidad que te puede brindar un hogar conformado por viajeros. Sin más que decir. Al terminar la preparatoria, entra en la universidad y aquí empieza a establecer sus preferencias literarias y estéticas, la escritura empieza tener bastante fuerza en su día día, es una manera de sobrellevar fantasmas pasados, presentes y futuros así también evadir, contradecir y amenazar su realidad. Estando en segundo semestre , gesta un blog de literatura llamado ´´Letras y Trazos´´ donde expone poemas y relatos acompañados de ilustraciones que ella realiza, que van desde ámbitos contestatarios hasta escenarios más reconfortantes, este pequeño espacio en el internet le abre las puertas a su primer colectivo un colectivo emergente de la ciudad, que se centra en la creación de recitales y espacios donde los integrantes expongan a la comunidad sus obras.Asi entre idas y venidas continuara con el trabajo literario en pro de la comunidad, un par exposiciones locales dan visibilidad un poco de confort en su mundo interno que se iba abajo, todo era retratado a través de la poesía. Llegamos al año 2020 y para este entonces, Trouble (nombre artístico) ya tenía una cantidad de escritos públicos y no públicos en medio del encierro y la pandemia busca socializarlos, lo hace por medios digitales, sin mucho éxito, con unos cuantos guiones y poco presupuesto empieza un canal en YouTube, ´´Una dama en aprietos´´ produce sus guiones y abandona el colectivo para centrarse en un formato más personal. En medio del caos mediático y social que supone una pandemia, se muda junto con su familia a la capital, donde gracias a un gran amigo, en el año 2022 conoce la propuesta literaria del colectivo ´´ Los 30´´ un proyecto interesante al que decide unirse para publicar una antología junto a mas escritores llegando a presentarla en la ciudad de México en la universidad de Sor Juana Inés de la cruz, el colegio de escritores de Latinoamérica y en la ciudad Chiapas. Experiencia maravillosa que le brindo un panorama diferente a la escritura, abrazada, agradecida y un tanto más restaurada que rota, continúa escribiendo, relatando,dibujando y sobreviviendo.
Evidencia.
Blogg:
Canal de youtube:
Lectura para el colectivo ´´Allullas verdes´´
Repertorio de un adulto
Cuando mi madre me parió.
Me parió en un laberinto de arbustos secos y piso de tierra, a sabiendas de haber llegado a la vida entendí que cada decisión es un sendero.
Cuando tuve la edad en la que los hombres consideran que estás apto para abrazar las culpas aprendí a caminar, tomé un atajo donde crecían flores y olía a sopa de avena con perejil.
El sendero se estrechaba al paso de mi madurez.
Fueron años caminando a ninguna parte, hasta que llegue a una puerta de madera.
A través de aquella tabla podrida una voz decrépita esbozó una invitación a pasar.
Hola
- Hola
¿Cómo te llamas?
- ¿Cómo te llamas
¿Qué?
- ¿Qué?
Repetía cada palabra, cada sonido, cada gesto, ella realmente anciana y sin embargo aún conservaba la mirada de quién alguna vez pecó de vanidosa, era hueca y supe que no tenía alma.
Decidí verla hasta aburrirme y supongo que ella decidió lo mismo.
Nos quedamos ahí inmóviles viéndonos contemplando nuestras siluetas.
Cuando reaccioné, mis manos se habían arrugado, el cabello se llenó de canas mi voz raspaba y me dolía el mundo.
¿Qué haces?
¿Qué haces con el cansancio?
Porque a estas alturas no es más que hastío.
Harta, de los pasos abundantes de los sueños inconclusos, de los nombres olvidados, de no tener a Dios.
Es que ¿Cómo se puede agachar la cabeza ante un líder epiléptico que sede el poder de la autodestrucción a un montón de simios?
Estoy cansada de la muerte.
¿Qué haces cuando los pensamientos vuelan?
Vuelan y se sienten como un ave de rapiña que exprime el último vestigio de sangre en la putrefacción de tus recuerdos o es como una paloma que te está cagando la cabeza.
Sàquenme este cúmulo de sensaciones que llevo clavado en el útero, me lastiman los senos los infantes no natos de mis sueños frustrados, lactan mi cordura y me arden los pezones, las estrías de mis miedos no me adornan me condenan.
Envejecí
La anciana sonrió y balbuceo un par de disparates:
Los maniáticos siempre están acompañados por la soledad, en el eje de su descenso encuentran el olvido, son solo un cataclismo errado entre el suicidio y la condena de un mundo indolente.
Me hubiera ahogado en llanto si recordara como llorar.
Deje de caminar
De tocar puertas
De preguntar a extraños
Y acepté que me había perdido.
Soy un fracasado
Nunca me sentí mas fracasado como el día de mi graduación, festejaba mis miserias, al internet, a las exposiciones mal hechas, mi incompetencia y mediocridad.
Cuando me entregaron ese maldito cartón fue como una bofetada con guante blanco, una burla certificada del campo laboral que lejos de hundirme en la mierda por la rutina, esa que los privilegiados critican, ni siquiera existe.
¡Felicidades!
Me repetía a mi mismo.
Eres un pendejo certificado, listo para ser ascendido en la empresa de los sueños rotos.
Soy un fracasado con título.
Hoy tuve la misma sensación, en el eco de otra de mis tantas entrevistas de trabajo fallidas, me repetí
¡felicidades eres un fracasado!
Pero no hoy no soy un fracasado soy un conjunto de fracasados.
El fracasado artista: arrastra el peso de lo que alguna vez le dijeron y lo creyó, no comerá a causa de sus berrinches, en el paso de sus fracasos esta la justificación de su necedad.
El fracasado desempleado: su único fin en la vida es dejar de serlo es inconsciente a la realidad, es estúpido pero entusiasta.
Fracasará hasta alcanzar su mayor fracaso, un empleo que no le gusta pero sirve.
El fracasado reincidente: está cansado de fracasar, decide dejar de hacerlo y fracasa en el intento.
El fracasado rehabilitado: dejo de fracasar enceguecido vuelve a fracasar porque, las recaídas son normales en ex adictos, se aferra, llora sufre y por fin sede.
Es de nuevo un fracasado con cargo de consciencia reiterante y satisfecho.
El fracasado oportunista: de cada fracaso saca algo no sabe bien que pero algo saca, es un método de defensa funcional contra la desdicha de ser un fracasado.
El fracasado miserable: es egoísta con sus fracasos prefiere no gastarlos y si los usa es de a poco y en ocasiones especiales.
Hoy fui todos al mismo tiempo.
Casi nunca termino lo que empiezo y la mayoria de veces soy un fracasado a medias, jamás me sentí tan completo.
Soy la experiencia viva del valor de la constacia.
Con esfuerzo amigos, todo es posible.
Redes
Una crisálida contemporánea envuelta en un capullo de papel, abrazada por el delirio de un pais robótico, lleva días menguado.
En el ojo de su madriguera carcomido por orugas hambrientas, ve la luz externa de un destino errante.
Pero el mundo de afuera arde.
Arde en luces led y flashes de fotografía
Arde en pantanos decorados con flores artificiales
Arde en sexos abiertos disfrazados de discursos de libertad
Arde en amores que se odian y le temen a la soledad
Arden en focos de escenario con cantantes que no cantan y autoridades que no leen
Arden los idiotas habladores
Arden los enfermos
Arden en tentativas de suicidio que responden al dolor colectivo de turno
Arde el hambre que no habla para no gastar fuerzas.
Los que no arden, no existen son cenizas, en compensación el mundo prepara a los nacientes de metamorfósis, en un par de años sus alas estarían roídas por humo y si no se queman almenos inhalan el smog de sus semejantes.
Nuestra crisálida se niega a salir, prefiere ahogarse en llanto, asfixiarse por su propio aire, morir por decisión es mas digno que una hogera en la plaza grande de un pueblo virtual.
Depresión
El mundo está enfermo y yo soy un ratón de alcantarilla, atrapado abierto de patas en una cama de metal, malditas escuelas públicas.
Estoy diseccionado sin piel y tampoco sangre en la cara mis órganos funcionan pero estoy muerto.
Sirvo porque tengo que servir y porque quiero seguir sirviendo aunque insisto, ya morí.
Ya me drenaron pero sirvo, no soy más que un pedazo de carne en descomposición pero aún sirvo. Para un perro callejero o un humano con parafilias que prefiero no describir.
Estoy muerto y sirvo deje de sentir y aún servía.
Sirvo para organismos más pequeños para depravados y un par de orates, sirvo como metáfora bífida de un cristiano extremista o el ateo de turno, hablaran como si lo que queda de mi existencia demostrara algo, porque hay parásitos que me están carcomiendo aún sirvo ¡juro que aún sirvo! Déjenlos que me devoren, que me aniquilen, que me hagan pedazos pero porfavor no permitan que me encuentre otro evangélico.
Hijo pródigo
Señor
Tengo los pies tristes
El alma con frío, porque tengo la garganta desnuda
El cuerpo se pudre y de él no nacen ni flores ni ramas de olivo
Solo nace una canción pusilánime y tres horas de holocausto.
Señor
Quítame este dolor nefasto que cuelga de mis pupilas
A cambio te daré mi soledad
A cambio te daré mi muerte
Que es donde se esconde mi fé
Señor
No puedo darte mis alabanzas
porque son mías
Porque son piratas
Las compré al 3x1 en el mercado central
Y señor
Es todo lo que me queda
Eso junto con mis blasfemias a granel
Señor
Tengo las pestañas rojas
Las lágrimas de tu hijo no tenían más hogar que mis mejillas
En un gesto miope le salpique mis plegarias y el lloro sobre mí
Señor perdóname por no ser un buen hereje.
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